В нашем мире есть много вещей, которые не существуют!
Мы пользуемся ими, можем их измерить. Можем их создать или уничтожить. Для нас они есть, хотя, на самом деле, их нет! Скажем, дырочка от бублика. Полезная вещь! С её помощью можно связать баранки аппетитно пахнущим ожерельем. Можно повесить их на гвоздь рекламой мастера - пекаря. Но ведь нет её, дырочки этой! Как аккуратно ни грызи ты бублик, в какой-то момент - не уследишь, только хлоп - ан и нету дырочки! Или, например, яма. Можно выкопать её другому на его пути. А можно выкопать её на пути целого поколения:
С детства, нас превращая в баранов, Поп-политы различных мастей Через пасти всяческих храмов Промывают мозги людей По течению времени рек Пёстрой лентой секундных судеб Человеку в след человек Прахом был, прахом есмь, прахом будет! Лица прячет движения пыль. Постаментов идущим не надо! Всех событий былинная быль Шлейфом вьётся за нами и рядом. Мы дорога, и поступь - мы! Судьбы бывших - мосты для грядущих! Мы пошли от границы тьмы, Нет конца лавине идущих! Сквозь течение времени рек, Ярким росчерком искорок - судеб Человеку в след Человек Тот, кто был, тот, кто есть, тот, кто будет.
Мы пришли в ту жизнь из спецклассов и спецшкол, через олимпиады, выставки и конкурсы. У нас были свои Ум, Честь и Совесть. Нам не было нужды жить "умом, честью и совестью нашей эпохи"! Мы были слишком скороспелыми для любви и не умели видеть её рядом. Поэтому наша любовь была высока и одна на всех - любовь к Родине. Все мы по-разному служили своей любви, и каждый в ответ получал что-то своё. Те, кто выходил на сцену имели множество самых разных лиц; те, кто становился за кафедру - множество мыслей; те, кто брались за перо, становились властителями множества слов. Я тоже служил Родине, и эта служба подарила мне множество биографий.
В одном фантастическом романе того времени, описывавшем грядущее "счастливое далёко", автор назвал нас "Всадниками ниоткуда". Всадниками из пустоты, подумалось мне тогда.
Но были вокруг и другие. Были непонятливые. Были недостойные. До поры, до времени взирали из тьмы Вот, кто был хозяином нашей истории, Не мы! Скромные, ленивые. Не хитрецы. Не боги. Обыкновенные, как время само, Люди-агрегаты по переработке Всевозможно-всяческой пищи на дерьмо! Есть война - те живы! Нет войны - те живы! Зря вокруг оракулы каркали. Мы думали это работают машины, А это их челюсти вкалывали! Мы играли в выборы, правительства и партии. Мы делом занимались - не ворьём! За них, как идиоты, на амбразуры падали, Выдумывали, пробуя, под их: "Пошли, пожрём"! Орали, надрывались, оставив их в сторонке, В тенёчке их коттеджей, избушек и юрт. Нам слышался повсюду грохот перестройки, А это, оказалось, их челюсти жуют!
Мы оказались "Всадниками в никуда"! В пустоту. Эмигрантами в собственной стране. Стране лопаторуких.
Мы предлагали. С нами соглашались. А потом падали вертолёты, из-за углов выворачивали КамАЗы, учащались инфаркты и инсульты.
Оставалась семья - последняя стена, прикрывающая спину от гибельного удара. Стена с дверью в будущее.
Когда в "товарищах", на вид, согласья нет, То для других одна лишь выйдет мука! Однажды Лебедь, Зюга - рак и Ельцинюка Воз со страной вести взялись И все втроём в политику впряглись! Задача бы для них казалася легка, Да Лебедь танком топчет облака, Рак коммуниздит всё подряд, А Ельцинюка мутит воду: Кто виноват из них, кто прав Судить не мне - несчастному народу!
Те из нас, кто "дотянули, добежали до рассвета", метались по этой чужой стране в поисках хоть какой-то работы и работали свою работу в чужих странах.
Странники из ниоткуда в никуда. Странники пустоты. Странники потому и странные, что без страны!
И неизбежный разговор с женщиной, которая в праве и которая права. Пустота обрела голос. Голос привычный и знакомый. И такой уже безвозвратно далёкий. И такой уже безнадёжно чужой: "Нам с детьми нужна нормальная жизнь, нормальный дом, нормальная семья. Я уже увезла их к маме. Ты же его хорошо знаешь. Дети его любят, только ты не мешай".
Только один разговор. Нормальный, тихий, усталый.
Последний.
Посреди пустой комнаты ящик с книгами и чемодан. На полке над плитой редкие зубы остатков кухонной утвари.
Я закрываю створку грузового контейнера. В чёрной щели исчезает Варькина Бабка-Ёшка. Вспоминается первое Антошкино стихотворение:
Не идётся и не едется Потому что гололедица, Но зато прекрасно падается! Почему никто не радуется?!
Кипящей чёрной смолой хлынуло в глаза. Падается. Падается. Падается.
Пустота за спиной. Падается. Падается. Падается.
Мир, наконец, перестал крутиться и рухнул. События рассыпались, потеряли свои даты и разбежались по полочкам памяти тем, чем они на самом деле и были - не событиями, а опытом, знаниями, навыками.
Осталось только одно - Падается. Падается. Падается.
Работа за ночлег - зарплата - съёмная квартира - неизбежный разговор.
Падается. Падается. Падается.
Пустота. В ней, прямо перед глазами, бешено крутится колесо Сансары - кривое зеркало Мира. Мир, в котором я живу. Ум - его холодная ось равновесия; Честь - вернулась к своему старогерманскому смыслу - сундучок с деньгами для выкупа; Совесть - просто правила, установленные сильными и властными.
Я даже забыл, что колесо Сансары видят со стороны только мёртвые. Так и жил. По забывчивости.
Две жизни сплетались в единую долю При встрече двух взглядов вдруг вспыхнуло МЫ! Как не хватало моей Янской воле Ласковой Иньской полынной волны!
Я прыгнул, оторвавшись от колеса, но что-то плохо рассчитал. Обод проехался по моей спине резиновыми дубинками, подломил ребро; плоскогубцами спиц ударил по пальцам рук, требуя раскаяния, швырнул полураздавленное тело в сырую одиночку, наполнив лёгкие туберкулёзным воздухом и захлопнул мир дверью психиатрической клиники.
И шёпот в телефонной трубке: "Прости. Прости."
И снова:
Падается. Падается. Падается.
Падается безответными письмами в пустоту.
В моей шкатулке рядом с другими символами поворотов моего жизненного пути лежит и пустота. Только её не всякий заметит. Надо знать, что такое пустота, чтобы увидеть её. 06-11-2010 заплакала. 06-11-2010 Спасибо, но не надо плакать. Я всё равно поднимусь!
06-11-2010 Это ВАМ СПАСИБО! ВАМ! Что тронуло, и я не знаю, что. А Вы подниметесь, я ЗНАЮ это. 06-11-2010 18:19 Спасибо. Значит, я ещё могу не только сам подниматься, но и поднимать.
06-11-2010 Вы можете МНОГОЕ и вы сами ЭТО знаете. Что-то как коснулось меня и, вероятно, много таких людей. И СПАСИБО вам таким что вы ЕСТЬ. 07-11-2010 Рад получить о себе такое мнение. Разные люди. Чаще в ответах, да и в вопросах ерничают, лгут, а порой в ответах ЯВНО желают под видом добра ВРЕД.
07-11-2010 Люди, даже в "Ответах", боятся быть собой перед собой. Но все они настоящие, просто макияжа чересчур - лица не видно... 07-11-2010 И опять ВЫ правы! А ведь я знаю тоже это. А всё равно иногда какая-то НЕ приязнь людей, необоснованая злость к ним. Просто вместо того, чтобы вместе выбираться из очередной, заваренной нами же каши, мы ищем виноватых. Так учили. Государственный подход.
08-11-2010 В Вас чувствуется ЭТО. В одно время Вы очень сильный и ранимый человек. Когда даже ЧУТЬ соприкасаешься с такими как Вы, сам становишься не много лучше (это не лесть, я Вас даже не знаю), чувствую. 08-11-2010 Спасибо. Иногда я тоже себя таким чувствую.
29-08-2011 Обычно в таких случаях рецензенты пишут: личная драма главного героя на фоне исторических событий. Но мне видится немного иначе: сквозь марлю событий - островок человеческой жизни в океане, уместившемя в шкатулке. Это противоречивое сравнение, возможно, оценит лишь сам автор. Ибо нет ничего более бездонного, чем замкнутое пространство. Художественые достоинства как-то уходят на второй план, и, что удивительно - остаётся устойчивое ощущение конкретного человеческого духа, измученного, но живого, не геройствующего, но и не самоедствующего. Понявшего, принявшего, ставшего сильным не благодаря, а вопреки... Что ещё сказать: мужчины есть. Видимо у каждой женщины - своё понимание об этом. Могу ещё добавить к контексту от себя лично: есть много вещей, которые существуют и которые нельзя не создать, не уничтожить. Думаю, умный автор знает и об этом. Просто о сокровенном не говорят, его ждут и чувствуют. 29-08-2011 Раз остаётся ощущение человека, а всё остальное теряется, значит сделано именно то, что было задумано. Спасибо.
07-12-2012 Вот и я Вашу шкатулку раскрыла... Я покорена... покорена открытостью души. Пусть в Вашей шкатулке появятся лепестки роз, маленькие звенящие колокольчики и подковка на счастье.
04-03-2013 Шкатулка. Пустота. Пустота шкатулки, очищенная от материальной ржавчины и иллюзий преходящих благ, заполнена душевной чистотой, обращенная во Благо. Обращать в осмысление бытия заблудших странников, Ваш Дар, спасибо, за возможность его прикоснуться.
